Unsicher im Sicheren

Manchmal tun Anrufe im Regenwald not: Frank Zappa – A Token of his Extreme (2013)…

Unsicherheiten im sicheren hatte ich gestern bereits angedeutet. Im vorliegenden Fall ändert sich die Perspektive ein wenig. Hier habe ich einige Sicherheiten. Nicht, was den Urgrossvater der anderen Herkunftslinie betrifft. Von ihm existiert einzig dieses Foto. Er erlag bereits 1928 knapp über vierzig Jahre alt einem Zuckerschock. Eisenbahner war er im Zivilberuf. Von dem Schiff, der S.M.S. Zaehringen, einem Schlachtschiff auf dem er tätig gewesen ist, wird die Geschichte aufbewahrt von den Militärarchiven bis hin zu einem Eintrag für Wikidemiker. Einen letzten Rest von ihm, die silberne Taschenuhr an einem zeitgemässen Uhrständer für die Aufbewahrung über Nacht, steht seit Jahren auf meinem Schreibtisch. Wenn ich den hinteren Schnappdeckel der Uhr öffne, lese ich seinen Namen. Als Eisenbahner musste er mehr als seine Notdurft verdient haben, um sich in den kargen 1920er Jahren eine Saxonia leisten zu können. Meine Urgrossmutter lebte für weitere vier Jahrzehnte in schwarz.

Fotografieren liessen sich die beiden jungen Leute im Photographischen Atelier H. Ranzenberger. Für Nachbestellungen bleibt die Platte erhalten. Vergrösserungen nach jedem Bilde in jeder Ausführung bis Lebensgrösse. Wobei Lebensgrösse das Portrait des Kopfes meinte und nicht den ganzen Menschen. Affichen von der Grösse eines Plakates wurden zu jener Zeit noch gemalt.

Die Urgrossmutter wurde nur Oma genannt, denn die „richtige Oma“, ihre Tochter, gab es bereits nicht mehr. Bei dieser Oma war ich Kind und noch heute ist sie mir präsent wenn ich grüne Bohnen rieche. Ich sehe sie noch immer auf dem einfachen hölzernen Stuhl sitzen in ihrer dunkelblauen, kleingeblümten Kittelschürze über dem immerwährenden Schwarz. Die weisse weitausladende emaillierte Schüssel vor sich auf dem Küchentisch, Bohnen schnippelnd. Ich auf ihrem Schoss sitzend, während sie mir beim werkeln Märchen aus dem Fundus der Brüder Grimm erzählte. Schnaufend knetete sie den Hefeteig für den wochenendlichen Kuchen in dieser Schüssel. Mir fällt ein, dass unten in der Schüssel ein kleines Stück Email abgeplatzt war. Da sehe ich nur ihre Hände vor mir und die mehligen Teigreste auf der Kittelschürze vom abputzen der Hände. Ihre Stimme ist mir unhörbar geworden. Und dennoch sprach sie Sätze, die in der Luft hängengeblieben sind bis heute in gänzlich anderen Räumen und seltsam abgetrennt von ihr selbst. Folgenreiche Sätze für mich, die unerwartet aus der Tiefe aufschnellen können und mich noch immer erschrecken wie der scharfe Knall einer Peitsche aus dem Nichts. Das ist gesichert. Mosaiksteinchen im Gemälde eines Lebens.