Haarschnitt statt Halsschnitt

Auf eine indirekte Empfehlung hin. Die Deluxe Version lohnt sich: Thees Uhlmann – #2 (2013)…

 

 

Die sommerlichen Temperaturen fordern den Rückschnitt des Haupthaars. Dabei unterscheide ich mich von anderen ExPats. Nicht hinsichtlich der Moden (das vielleicht auch), sondern wegen der Wahl der lokalen Barbiere. Ich bevorzuge die kleinen, versteckten Läden der Einheimischen. Die gefallen mir besser als die hochgelackten, glimmerschimmernden Studios in der Innenstadt. Die sehen überall auf der Welt gleich aus. Und zu teuer sind sie mir auch.

In den kleinen Salons ist das Haareschneiden eine normale Angelegenheit geblieben. Der Pegel der Eitelkeit schwingt auf erfreulich niedrigem Niveau. Von der Dunkelkammer brauche ich nur um die Ecke zu laufen um meinen Muški Frizer, meinen Herrenfriseur aufzusuchen. Guten Tag, schneiden bitte. Die Antwort (oder ists eine Frage) verstehe ich bestenfalls halb. Aber die Handbewegung auf einen Stuhl sagt genug. Mantel, Hut und Regenschirm hängen am Haken und ich nehme Platz.

Ein schmales Ladenlokal. Fünf Bedienplätze. Gegenüber an der Wand sieben oder acht Stühle. Männer sitzen, reden und lachen laut. Drei davon sind Friseure. Ich habe noch keine Ahnung, wie das System genau funktioniert. Fest steht: Der offensichtliche Boss schneidet am letzten Arbeitsplatz und hat das Radio und die Kaffeemaschine gleichfalls unter Kontrolle. Ich nehme ihn als den Inhaber mit der Autorität, die er ausstrahlt. Die beiden anderen, wesentlich jüngeren sind mal da mal nicht. Zur Arbeit keine Markenklamotten. Jogginghose und verschwitztes T-Shirt gehen in Ordnung. Schliesslich bezahle ich keine Modenschau sondern einen Haarschnitt. Alles geht seinen Gang. Keine Hektik, kein Generve. Die schnippeln auf den Plätzen nahe am Eingang. Inzwischen habe ich meinen Stammfrizer. Keine Verabredung nötig. Ich schaue bei Bedarf in den Laden, ist er da, gehe ich rein. Ist er nicht da, komme ich später nochmal. Oder Morgen. Oder Übermorgen. Seis drum.

Ich bringe meine Bitte vor: einmal schneiden, bitte. Sauberer Umhang, am Hals vielleicht etwas zu eng verschnürt. Die Maschine fängt an zu singen. Die Eisenklammer von einer Hand drückt meinen Kopf in die jeweils erforderliche Position. Mithilfe meinerseits ist unmöglich, mein Schädel ist durch den Griff  fixiert. Männer kommen. Männer gehen. Lebhaftes Gewitzel. Kaffeegeruch. Rauchen verboten steht auf dem Schildchen zwischen zwei Spiegeln. Von einem anderen Spiegel prangt das Portrait des grossen Josip Broz. Der Boss reicht einem den Aschenbecher. Keine überflüssige Werbung animiert zum Kauf überflüssiger Chemie und Kosmetik.

Bevor der Scherenschnitt beginnt, kommt (zum ersten von mehreren Malen) der mächtige Bürstenpinsel zum Einsatz. Schwüler Puderduft täuscht darüber hinweg, dass man mit diesem Grobwerkzeug durchaus Kunden verletzen könnte. Aber, und das alleine zählt, nach einigen kräftigen zackigen Schwüngen bleibt kein abgeschnittes Haar am Kopf zurück. Mit den Fingern am tropfenden Wasserhahn nimmt mein Friseur etwas Wasser auf und befeuchtet die Haut an entsprechenden Stellen und setzt sein Rasiermesser an. In der Kaffeemaschine steht ein Rest abgestandener Kaffee. Der Salon hat sich geleert. Ein Kunde kommt, spricht meinen Friseur an. Der erwidert etwas und der Kunde geht wieder. Der Meister steht vorm Laden und hält ein Schwätzchen. Und wieder der entsetzlich grobe Pinsel. Der Puderduft ist ein schwacher Trost. Der Fön brummt und bläst lauwarm. Hände wuscheln auf meinem Kopf. Fertig. Zehn Minuten und vier Euro sind eine gute Relation. Ich gebe fünf. Stimmt so. Da skoro. Bis bald, das verstehe ich schon.

 

(Wegen mangelnder Fragefähigkeit gibts noch keine Fotos des Salons 😉