Sonntagskirchentournee

Die tageweise Samplerhorscherey hat manche Frage nach untergegangenen Bands aufgeworfen. Savage Rose aus Dänemark mit der ausserordentlichen Sängerin Anissette sind nach wie vor am Musizieren. Die Band hat eine enorme musikalische Bandbreite und ein nach wie vor starkes politisches Engegament.
Beim neuen Album schüttelt selbst mein Nachbar den Kopf, deshalb das vorletzte aus dem eigenen Archiv:
Savage Rose – Love and Freedom (2012)…

Gut ausgeschlafen. Heller Sonnenschein. Laune und Tatendrang bestens. Sonntags morgens anno domini 2010. Radfahren. Horsche und gugge. Der halbe Landkreis müsste in einer Tagesrundfahrt zu schaffen sein. Dem schnöden Leistungsdenken allerdings mindestens ein sinnstiftendes Ideal beigeben. Die Kirchen fotografieren. Taschenknipse am Lenker baumeln lassen und ab gehts.
Erstaunlich wie unterschiedlich selbst die Kirchen aussehen, die etwa gleichen Alters sind. In den meisten Orten fallen mir spätestens angesichts des Ortsschilds alte Geschichten ein. Ein dicker Erinnerungsfoliant als Folge mehrerer Schulwechsel und Doppelschuljahre. Hier wohnte doch… – frühere Mitschüler, heute namenlos. Die Häuser anderer unauffindbar. An wen man sich erinnert, wen man vergisst. Wer sagts einem. Verwinkelt windschief kleine Käffer, neuzeitlich aufgebläht mit strahlenden Neubaugeschwüren und Friedhofsbodendeckern im Vorgärtchen. In einem Dorf verfahre ich mich hoffnungslos.
Kneipen, die es noch immer gibt. Heute unvorstellbar eine Dorfwirtschaft „Festung Metz“ zu nennen. Dort fand anstelle von Latein der wesentlich spannendere Würfelunterricht statt. So gehen im Zuge der Taschengeldaufbesserung Schuljahre  verloren. Man kann nicht alles haben und dennoch hält das Leben unausgesetzt Gewinne bereit für den, der seine Sinne offen hält.
Ortschaften, wo an der Giebelwand Volkshaus statt Bürgerhaus zu lesen ist. Aus dem befestigten Feldweg ist ein schmales Asphaltband zwischen zwei Dörfern geworden. Entlastung für zunehmenden Individualverkehr. Infarktrisiko einkalkuliert. Hier sind wir nachts mit dem Käfer gefahren. Schleichweg und lauschige Einsamkeit.
In dieser Gegend erkenne ich überhaupt nichts mehr. Da drüben müsste doch eine Eisenbahnlinie gewesen sein. In einem Neubaugebiet der Sechzigerjahre der deplatzierte Sportplatz. Von hohen Bäumen umstanden. Kaum zu glauben, dass dies damals der Ortsrand gewesen sein soll.
Aber das Strassenschild bestätigt es. Und daneben in der Seitenstrasse. Genua dort, da stand dieser dämliche Alfa. Da wohnte der Bürohorst mit der roten 1600er Giulia. Ein alter Mann, fast zehn Jahre älter als wir. Es war unsere Welt, unsere Lebenslust, unsere Träume und Abenteuer. Zugegeben die Schnittmenge hätte erheblich wachsen müssen für Perspektiven weiter als bis zur nächsten Strassenecke. Aber du warst so unsagbar schön. Fast zu schön für einen Neunzehnjährigen. Ich habe nicht geschnallt, dass du längst den uralten Alfasack auf dem Schirm hattest. Dein Glück hast du auch bei ihm nicht gefunden.
Und jetzt stehe ich vor dem Hoftor. Sonntags. Zu der Zeit wenn die Schafe aus den Kirchen zurücktrotten zu fettem Braten mit Fertigklössen. Aber hier ist niemand unterwegs. Es wird dein Haus sein inzwischen, denn nur dein Name steht auf der Klingel.
Das Ende war so bescheuert, wie ungewollte Abschiede nur sein können. Aber wenn ich an dich denke, alle Jahrzehnte lang einmal, dann steigen nur schöne Bilder in meinem Erinnerungskino auf. Ein verrückter Film. Dein Lachen aus tiefstem Herzen. Hast du dir das bewahren können? Ich habe dir im letzten Jahr die Abzüge der beiden einzigen Fotos geschickt, die ich von dir hatte. Mit einem Gruss und Glückwünschen für dich. Ich glaube, du kannst sie gut brauchen. Du hast mir nicht geantwortet und ich habe nicht darauf spekuliert.
Die grossen Geheimnisse des Lebens werden nicht mehr in den Tempeln, den Moscheen oder Kirchen verkündet. Die Mysterien finden Im Hauptbahnhof statt, auf den Landstrassen und überall dort, wo Menschen im Gespräch sind miteinander.

(Foto anklicken und scheinheiligenfrei Heiligenscheine gugge).