Wenn das Herz springt, solls leuchten dabei

Ich habe Hoffnung, dass der Bustransport klappen wird am Wochenende und wünsche mir für die vielstündige Reisedauer gesprochene Literatur zur Unterhaltung. Ich denke kurz über Heiner Müller nach, verwerfe den Gedanken jedoch. Später am Abend lade ich ihn dann doch in den Mp3-Spieler: Heiner Müller / Einstürzende Neubauten – Die Hamletmaschine (1991)…

Ich will gerade die Dunkelkammer verlassen. Ein Bekannter lässt per Mausklick das virtuelle Telefon klingeln. Dies und jenes. Satzsträhnen zu schwachen Sinnzusammenhängen geflochten. Den Zopf hält der Unmut zusammen über jede Form von Extremisten. Sie sind es, die Politiker dazu ermuntern, meine Rechte, unser aller Rechte und Freiheiten mehr und mehr einzuschränken. Zu beschneiden durch Sicherheitskontrollen an Flughäfen, Überwachungen im öffentlichen Raum und zunehmende Bespitzelung unserer privaten Kommunikation.
Mehr und bessere Sicherheit wird uns maulfeil vorgegaukelt. Geliefert wird in Mogelpackungen für die Masse. Es gibt einen Grad der Unterdrückung, sagte Ernst Jünger, der als Freiheit empfunden wird. Wir, das heisst mein Bekannter und ich stellen fest, dass unsere Meinungen extremer geworden sind hinsichtlich der Folgen des unseligen Treibens von Extremisten, von mohammedanischen Religionsfaschisten, Hooligans und schwarzbraunem Gesocks.

Eine Wolkenbeobachterin weist um 18:17 hin auf eine Produktion des ZDF von 2009 hin. Heiner Müller. Ein empfehlenswertes Portrait eines der angeblich grössten deutschsprachigen Autoren des 20. Jahrhunderts.
Der Mann sieht toll aus, vor allem seine Augen beeindrucken mich immer wieder. So voller Gefühl im Gegensatz zu dem gefährlich kleinen schmallippigen Mund, der auch bei schwerwiegendsten Aussagen kaum bewegt wiird von der sanften Stimme und der auffallend undeutlichen Sprache. Und das Gesicht überdies verborgen hinter Brille und Zigarrenqualm.
Was Müllers Umgang mit Frauen betrifft, steht er in einer bedenklichen Tradition: goetherilkebrecht – … Castorp sagt, dass Müller in der Diktatur gut leben konnte, weil er auf der Bühne ja auch ein Diktator gewesen sei. Hitchcock und Fassbinder stehen hinterm Vorhang und lächeln wissend. Und ich bin kein berühmter Künstler. Nicht weil ich vielleicht Probleme hätte, mich in einer Gruppe zu präsentieren. Keinesfalls, aber ich schätze die Fähigkeiten anderer Menschen wahrschenlich zu sehr und zudem ist meine Eitelkeit mangelhaft.
Angesichts der Flimdokumentation leuchtet für mich einmal mehr die Erkenntnis auf, dass bedeutende Künstler in aller Regel sozial die grössten Egomanen sind (Arschlöcher wäre zwar der treffendere Ausdruck, aber das sagt man ja nicht) – – Originalton Müller bei Minute 43:15 vor laufender Kamera: „Mit Diktaturen kann ich umgehen. Demokratie langweilt mich.“ Was geht im Kopf eines Menschen tatsächlich vor, dessen Werkzeug das Wort und dessen Material die Sprache ist?
Für welche Menschen schrieb dieser Mann eigentlich (ausser für sich); für seine Mitmenschen etwa in der Deutschen Diktatorischen Republik (Ost)? Er, der die Welt bereisen konnte, Verleger im Westen hatte und Uraufführungen weltweit. Der seine feinen Zigarren und modischen Brillen jederzeit und mühelos in Valuta zahlen konnte.
Bei Minute 43:54 spricht er die Wahrheit gelassen zigarrenbalancierend aus: „die erste moralische Verpflichtung ist die meiner Arbeit gegenüber.“ Soviel zu viel besprochenen Solidarität.  
In vielem hatte Heiner Müller Recht mit seinen Prognosen hinsichtlich des Untergangaufkaufs der DDR durch die (wenn auch durch Pump) finanzstärkere BRD. Menschen sind unter die Räder und in zersetzende Getriebe gekommen bei diesem in Hinterzimmern ausgeklüngeltem Geschäft, viele Menschen, zu viele.
Meinen Tribut zolle ich Müller dadurch, dass ich mir die Hamletmaschine anhöre in der Fassung der Einstürzenden Neubauten.
„Ich war Hamlet. Ich stand an der Küste und sprach mit der Brandung BLABLA, im Rücken die Ruinen von Europa … „
Vor uns sehen wir keinesfalls blühende Landschaften. Die Hoffnungslosen, die, denen man es tagtäglich zeigt in tagtäglich primitiveren Ablenkungssendungen der Privatkanäle auf welcher brüchigen Sprosse der buntgelogenen Leistungsleiter ewigen Wachstums sie stehen. Die bereits Aussortierten gehen wieder in Horden auf die Strasse. Die haben ihre Feinde gefunden und sowieso nichts mehr zu verlieren. Die, denen gegenüber der Kleinbürger sich noch als besser dastehend dünkt, ausgestattet mit tieferem Durchblick und dem günstig gekauften Kraftfahrzeug. Kleinbürger, die sich die Angst wegatmen in der Hoffnung, ihre Arbeitskraft gerade noch so lange verkaufen zu dürfen bis die letzten Raten der Immoblie abgestottert sind.
Und spätestens in einigen Jahren, wenns dann drauf ankommt, fünf Minuten vor Zwölf, welche Farbe werden sie wohl bekennen?
Als es ganz eng geworden ist, beim letzten Mal in diesem Land, entschied sich die breite Masse für ein ekelhaftes Kotbraun mit allen Konsequenzen.
Ich habe, so fällt mir auf, nie zuvor ein Stück von Heiner Müller auf der Bühne gesehen. Jetzt ist es zu spät dafür, auch für Goethe ist es zu spät, für Brecht… von denen jedoch sah ich Stücke. Heiner Müller stört das bedenklich in seiner Eitelkeit und er rächt sich an mir, indem ich jetzt gerne eine Zigarre rauchen möchte.
Und wenn das Herz springen sollte, möge es dabei doch leuchten, bitte sehr.

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