Vom Schwarzen Berg in die Bembelstadt (II)

Vorab: ich schreibe die jeweiligen Etappen sehrsehr früh am Tag, deshalb sind Hinweise auf Fehler, die mitreisende Besucher, Leser und Gugger verunsichern willkommen. Vielen Dank an dieser Stelle dem aufmerksamen Herrn Zaphod.
Ideale musikalische Begleitung entlang der illyrischen Küste: Schola Cantorum Basiliensis / Ensemble Melpomen – Antike altgriechische Musik …

V. Küstenfahrt mit Panoramablick.
Unsere Route läuft entlang der montenegrinischen Küste. Die Stimmung im Bus wirkt gelöster. Ich bin Gegenstand besonderer Beachtung. Kein Wunder bei einem, der ständig was zu notieren oder fotografieren hat. Ausserdem bin ich als Busreisender fast schon verdächtig, fahren doch alle Deutschen Mercedes, Audi, BMW oder mindestens einen tiefergelegten bösen Golf. Und dieser Deutsche da mit dem Hut fährt mit uns im Bus und ausserdem schreibt er alles auf.
Warum schreibst du alles auf, schreibst du ein Buch? So ähnlich, ich schreibe einen Reisebericht. Und schon ist die Falle zugeschnappt. Und bleibt zu bis ich den Bus in Deutschland verlassen werde. Aber immerhin ist ein wenig woher und wohin nun doch möglich.
Wir sind siebzig Reisende im Bus, davon ein Drittel Frauen und sieben Kinder. Ungefähr die Hälfte der Passagiere lebt und arbeitet in Deutschland, die anderen werden Angehörige oder Freunde besuchen. Das geht wesentlich einfacher, seit Kosovaren und Albaner für die Europäische Union kein Visum mehr benötigen.
Um 13:15 passieren wir Bar und Sutomore. Es ist schön in dem Bus im oberen Stockwerk zu sitzen. Ich kann endlich über die Mauern und Zäune in die Grundstücke gugge, die ich sonst im Vorbeifahren nur von aussen sehe. Der Bus ist sehr bequem und die Beinfreiheit bleibt auch erhalten, wenn die Rückenlehne vor einem weit nach geklappt wird. Beim Anblick des tiefblauen Meeres  entweicht mir ein Seufzer, ich werde es vermissen in den nächsten Monaten.
Auch viele Reisende staunen über den grandiosen Anblick. Ihre Ausrufe lassen erahnen, dass sie das Meer zum ersten Mal sehen. Die Blicke der jungen Männer richten sich eher auf Autos und die grossflächigen Reklametafeln der Körperbaustudios. Viel Oohh und Aahh beim Anblick der aufgebrezelten montenegrinischen Fräuleins. Was die Burschen wohl denken mögen. Im Kosovo liegt die Arbeitslosigkeit bei jungen Menschen bei über 70%. Und dann sehen die jungen Leute den ganzen Chrom, den Glitter und die Pailletten.
An der Bucht von Kotor nehmen wir die Fähre. Die Umrundung der Bucht, des südlichsten Fjords Europas würde ungefähr zwei Stunden dauern. Die Fähre braucht knappe fünfzehn Minuten und scheint auf uns gewartet zu haben. Kaum ist der Bus aufgefahren legt die Fähre auch schon ab.
Sag mal, warum fliegst du nicht, ist viel schneller? Weil ich soviel Gepäck habe, da ist das Flugticket zu teuer. Und du? Ich besuche meine Schwester in Stuttgart. Die ist verheiratet mit einem Deutschen. Und warum fährst du mit dem Bus. Ist billiger. Wieviel kostet dein Ticket? Hundertsechzig. Hier müssen die Menschen noch rechnen, ein Flugticket nach Frankfurt kostet um die zweihundertfünfzig. Und dazu käme noch das Bahnticket in die Stadt im Kessel.
Gegen 16:30 erreichen wir die Grenze nach Kroatien.

VI. Auch im Paradies wird Politik gemacht.
Bereits vor der Grenze werden die Pässe eingesammelt. Ich sehe zum ersten Mal einige der blauen deutschen Reiseausweise. Kroatien. Die Aussengrenze der Europäischen Union. Das Paradies, in dem Hoffnungen und Träume so einfach zu verwirklichen sind. Die kroatischen Grenzer kennen diese Phantasien. Sind doch selbst seit kurzen Mitglied im Verein. Und sind jetzt was besseres, zumindest fühlen sie sich so. Kroaten gelten bei den südosteuropäischen Nachbarn durchweg als arrogant. Und meine Reisegefährten spüren das auch. Die Besucher müssen den Grenzern Einladungen aus Deutschland vorlegen. Manche sehen aus wie ein beliebig kopierter Computerausdruck. Wenn das nur gut geht. Jede Verzögerung verlängert nämlich die Reise. Und die Crew achtet freundlich aber nachdrücklich darauf, dass alles reibungslos vonstatten geht.
Und dann die Fragen aus dem Schalterfensterchen. Befragte, die Hände hinter dem Rücken, pitteln nervös an ihren Fingern. Wer abgefertigt ist darf die Grenzlinie überschreiten und warten. Ich gehe auf den Schalter zu, ziehe meinen Pass aus der Brusttasche und werde direkt durchgewunken. Wissen deutsche Menschen eigentlich, dass ihr Pass fast ein weltweiter Freifahrtschein ist?
Denen, die jetzt auf der anderen Seite stehen ist ihre Erleichterung deutlich anzumerken. Fraglos nehmen sie die abschätzigen Blicke hin aus den Personenkraftwagen auf der anderen Spur. Gugg´ dir nur die armen Typen an da drüben neben dem Bus. Fahrzeuge mit kroatischen, slowenischen, österreichischen oder deutschen Kennzeichen. Kurzer Gruss, durchgewunken vom Grenzer und ab dafür.
Und noch etwas. Es gibt diesen Unterschied zwischen Albanern und Albanern, also denen aus dem Kosovo und denen aus Albanien. Die sehen die Kosovaren nicht gerne, um es freundlich auszudrücken. Allenfalls als Billigtouristen im Sommer. Lieber hätte man freilich deutsche Touristen an den schönen Sandstränden mit Euros statt Blechgeld.
Und die Grenzer kennen diesen Unterschied auch und benehmen sich entsprechend herablassend. Alles, was von südlich ihrer Grenze kommt ist untauglich. Wahllos werden einige Passagiere aufgerufen aufgefordert, ihr Handgepäck zu zeigen. Die nehmen das klaglos hin. Sie haben es von kleinauf so gelernt. Wer die Macht hat, hat das Geld und wer das Geld hat, hat die Macht. Zweieinhalb Stunden dauert die Abfertigung. Es ist dunkel geworden inzwischen.

VII. Und dann begegnet man denen, die einem zeigen, wo Barthel den Most holt.
Warum fahrt ihr eigentlich nicht vom Kosovo direkt über Belgrad hoch nach Zagreb und über Villach nach München. Das ist doch kürzer und schneller. Ich vergesse die Frage in der Unruhe der Weiterfahrt. Es ist dunkel, ich kann nicht mehr schreiben. Ich lasse mir vorlesen: Der Schneemann von Jörg Fauser als Hörspiel. Gut inszeniert. Ich dämmere immer wieder mal weg.
Um 19:30 erreichen wir die Grenze zu Bosnien-Herzegowina. Ein wenige Kilometer breiter Zugang zum adriatischen Meer zerteilt Kroatien an dieser Stelle und schafft die Möglichkeit zwei Grenzen zu installieren. Die Pässe werden vor Erreichen der Grenzstation bereits im Bus…, aber das wissen die mitreisenden Besucher, Leser und Gugger ja inzwischen.
Ich habe von meinem Sitzplatz aus freien Einblick ins Grenzerbüro. Zwei Männer der Crew gehen ins Büro und geben dem Grenzer die beiden Passstapel und zusätzlich reicht der eine dem Grenzer noch eine milde Gabe, die sogleich unterm Schreibtisch Platz findet. Wir müssen wieder alle aussteigen… Nein, wir dürfen dieses Mal sitzenbleiben und innerhalb von nur fünfzehn Minuten geht die Fahrt weiter und zwar erneut zur kroatischen Einreisestation.
Der Deutsche. Wo ist der Deutsche? Gjermani, so das albanische Wort. Damit kann nur ich gemeint sein. Ich muss also aussteigen, der grosse Rimowa liegt schon neben dem Bus. Ich muss den Koffer öffnen und sofort kommt die Frage: was ist das? Ein Monitor. Kostet wieviel? Ich verstehe nicht, ich bin Deutscher. Kostet wieviel? Öhh, der ist alt. Gebraucht vielleicht fünfundvierzig Euro. Zumachen. Der Lange von der Crew verstaut meinen Koffer wieder und ich steige ein. Mein Nebenfahrer fehlt noch. Gugg da, sagt mein Hintermann, und zeigt auf den Bürgersteig. Da steht er und seine Reisetasche liegt neben ihm. Einreise verweigert. Wie jetzt, die hätten ihn doch schon bei der ersten kroatischen rausziehen können. Sind Kroaten weisst du, die machen immer so Sachen. Und wie kommt kommt der jetzt wieder zurück. Muss hier schlafen. Warten, bis Bus kommt nach Kosovo.
Ich merke es auch dieses mal wieder: Das Feuer der fünf Kriege ist zwar erloschen, aber es ist noch jede Menge Glut unter der Asche. Und wer reinbläst, kann auch Flämmchen züngeln sehen, schach nur, aber immerhin. Wir fahren noch einige Kilometer und dann wird Rast gemacht. Die Pausen während der ganzen Fahrt sind gut geplant für die Fahrerwechsel und die Gebrauchtnahrungsmittelentsorgung der Reisenden.
Wir nehmen anschliessend die sehr gut ausgebaute Autobahn quer durch Kroatien hoch in Richtung Zagreb. Es ist spät geworden und ein symphonisches Kollektivgeschnarche untermalt das eintönige Fahrgeräusch unseres Busses. Mit dem PKW braucht man für die knapp dreihundert bisher zurückgelegten dreihundert Kilometer etwa viereinhalb Stunden, wir sind jetzt seit zehn Stunden unterwegs.
(Bei diesen und alle folgenden Fotos geht die dokumentarische vor der künstlerischen Qualität. Wie immer gilt: wer ein Foto anklickt guggt gross)