Vom Schwarzen Berg in die Bembelstadt (III)

Später soll die Sonne scheinen, die blosse Vorahnung weckt ungeahnte Energien. Passend dazu und zum ruhigen Geniessen: Robert Fripp – The End Of Time / Churchscapes (Live In England & Estonia, 1996)…

VIII. Weitere Etappen auf dem Weg zum Mittelpunkt Europas.
Die Beleuchtung ist weitgehend ausgeschaltet. Die Kopfhörer auf den Ohren halten die Sägearbeiten meiner Mitreisenden auf Abstand. Ich lasse mir Tschick vorlesen. Von Herrndorf kenne ich bloss dessen Blogtagebuch, in dem er seine Krankheit beschreibt. Seine Bücher haben Aufsehen gemacht. Tschick, die Geschichte der Freundschaft zweier Jugendlicher ganz besonders. Ich habe mit mich Literaturwissenschaft beschäftigt und bin von daher schon vorsichtig mit Bestsellern. Das einzig sichere ist (und  man sollte man sehr vorsichtig sein mit Bestsellerplätzen, die sind in den Medien käuflich!), dass viel über seine Werke geschrieben und geredet wird. Nach einer Stunde schon werde ich schläfrig, meine natürliche Fluchtrichtung wenns ungemütlich wird. Das erzählende Ich im Buch, ein Vierzehnjähriger spricht so elaboriert, wie kein Vierzehnjähriger spricht. So sprechen Erwachsene, wenn Sie von Vierzehnjährigen sprechen. Ich sinne darüber, ob Jugendliche oder Erwachsene diesen Schmonsens so gut finden, dass der Schmalschinken angeblich über eine Million mal ins Publikum verkauft werden konnte. Wahrscheinlich nostalgische Leser zwischen vierzig und fünfzig, die sind in aller Regel am heftigsten zwischen Verstand und Gefühl hinundhergerissen und insofern Pubertierenden am nächsten. Die verschwommen monotonen Fahrbewegungen, die Dunkelheit und das Geplapper aus dem Kopfhörer wiegen mich in den Schlaf.
Irgendwann muss der Kopfhörer verrutscht sein. Das schwache Laubsägeschnarchen des dürren Männchens hinter mir weckt mich. Es ist zu warm, zu eng und zu unbequem. Es ist 4:20 Uhr. Der Bus steht. Draussen ist es neblig. Ich räkele mich zurecht und sacke nochmals weg. Es ist 5:00 Uhr. Der Bus steht noch immer neben der gleichen Mülltonne. Draussen ist es etwas heller. Aus den Zeiten der ewigen Langstreckenflüge kenne ich einige gymnastische Übungen, die den Körper entspannen. Ich nippe an meiner Wasserflasche. Der Bus fährt etwa zwanzig Meter vorwärts. Ich schlafe erneut ein.
Um 6:20 Uhr schnarzt es aus den Lautsprechern. Kontrol Passport. Ich verstehe nicht. Wieso denn schon wieder eine Kontrolle. Wir sind doch bereits in der EU zwischen Kroatien und Slowenien. Der Bus fährt zwanzig Meter weiter. Endlich erreichen wir den Haltepunkt. Alle aussteigen. So lernt man Grenzstationen von innen kennen. Ich werde wieder durchgewunken. Die Erklärung verbirgt sich hinter dem Phänomen Schengen. Slowenien ist gemäss dem Schengener Abkommen europäische Aussengrenze.
Kroatien ist zwar Mitglied der Europäischen Union, bildet aber keine Aussengrenze. Jetzt verstehe ich auch die Kontrolle meines Koffers. Schengen an sich ist ein praktisches Abkommen. Aber wie gehabt: Wenn der Amtsschimmel schon flott dahintrabt, dann will er auch mal kräftig wiehern. Man muss sich nur die Zollbestimmungen im Abkommen ansehen. Da gibt es diese Spezialbriefkästen für die sogenannten Selbstdeklarationen an den Grenzstationen.
Einer hat ein Problem mit dem Schalterbeamten. Zeigt dieses Papier, dann jenes. Kein lautes Wort. Die Umstehenden enthalten sich der Kommentare. Ihre Blicke sind unbeschrieben. Als wir alle die Grenzlinie überschritten haben, kommt er auf mich zu: Du Deutscher?. Ja. – Ich liebe Deutschland, sagt er mit einem breiten Lächeln. Das könnte dir aber auch in Deutschland passieren. Was war denn los, welches Problem hattest du denn? Ne, ich keine Probleme, er hat mich provoziert. Ich lache ihn an, er lacht zurück: immer Provokation, verstehst du. Provokation ist Balkan.
Um 7:05 Uhr geht es nach drei Stunden Aufenthalt endlich weiter. Um 7:45 Uhr erreichen wir eine Raststätte. Im Frühnebel mache ich meine Gymnastik und bin nach zwanzig Minuten wieder topfit. Ich genehmige mir ausserplanmässig einen Espresso und ein süsses Croissant. Ich rede mit dem Fahrer. Wir werden erst gegen Mitternacht in Frankfurt sein. Also mit mindestens vier Stunden Verspätung. Vorausgesetzt von jetzt an geht alles reibungslos. Aber warum fahrt ihr nicht vom Kosovo… (Die Einleitungsfrage von Kapitel VII, da fällt sie mir wieder ein). Ganz einfach, erwidert der Fahrer. Als Albaner vom Kosovo nach Serbien. Da stehst du stundenlang, zehn Stunden und länger. Und dann die Kontrollen. Serben machen manchmal auch technische Kontrolle des Busse. Und Leute zurückschicken. Manchmal schicken die Serben auch wieder zurück, lassen dich nicht durch. Viele Probleme. Viel mehr als Kroaten und hier. Solche Nachrichten klingen erstaunlich für den Inhaber eines deutschen Passes.

XI. Und wenn auch die Sonne scheint, der Wahnsinn kommt unerwartet über die Menschen.
Die slowenische Landschaft ist so eine Mischung aus der deutschen und der schweizerischen. Sauber, ordentlich und wohl aufgeräumt. Alles ist an seinem Platz. Mittlerweile sind alle Passagiere wach. Wir fahren bei schönstem Bilderbuchwetter in Richtung Villach / Österreich. Auf den Gipfeln der Tauern liegt bereits Schnee. Hinter Ljubljana passieren um 10:05 Uhr die Grenze von Slowenien nach Österreich und fahren in Richtung Salzburg. Auch hier bemerkt man um 12:50 Uhr die Grenzüberfahrt auf die A8 nur daran, dass sich die Strassenschilder ändern. Richtung München, ein Stück am Chiemsee entlang.
Seit zwei Stunden schon liest mir Hans Zischler aus den Tagebüchern von Thomas Mann vor. Schwer vorstellbar, was diese Familie mit ihren Kindern alles erleben und durchstehen musste in den Jahren der Braunen Barbarei. Und die ewig naiven US-Ammifreunde (die Unwissenheit und Verblendung, sie höret nimmer auf) könnten sich anhören wie man selbst einer weltberühmten deutschen Familie, die über jeden kommunistischen Verdacht erhaben war, mitspielte in verlogen arroganter Ignoranz.
In München verliess etwa ein Drittel der Reisenden den Bus. München ist nach wie vor eine beliebte Anlaufstation für Menschen aus Südosteuropa. Inwieweit Ivo Batic, der Münchner Tatortkommissar daran Anteil hat, ich vermag es nicht zu sagen. Nächste Stationen waren Ulm und Stuttgart. Am Rande der Stadt im Kessel steigen um 19:00 Uhr einige Albaner aus Ulcinj aus.
Ulcinj war vor den Kriegen für deutsche Touristen ein beliebtes Urlaubsziel in Montenegro. Viele Einheimische dort sprechen noch heute deutsch. Durch besondere Verbindungen mit Baden-Württemberg hat das auch sprachlich seinen Niederschlag gefunden. Was schreibschdu, wohin fährschdu, wie heisschdu? Ich bins öfter so gefragt worden. Wir fahren weiter. Karlsruhe, Mannheim und dann werde ich aussteigen.
Um 20:05 fahren wir die Haltestelle Karlsruhe an. Wir wollen aussteigen aber sofort ist der Bus umstellt. Sieben, acht Zolluniformen. Wir müssen uns wieder auf unsere Plätze begeben. Die Pässe werden eingesammelt. Jeder wird einzeln kontrolliert. Taschenkontrolle, Jackentaschenkontrolle, Hosentaschenkontrolle. Zigaretten. Rucksackontrolle. Wieviele Stangen Zigaretten werden in einem Damenschlüpfer wohl zu schmuggeln sein. Es scheint sich dem Alter der Kontrolleure nach zu schliessen um eine Ausbildungskompanie mit alterfahrenem Gruppenführer zu handeln.
Was ist das? Raki. Was? Raki. Kann das mal jemand übersetzen hier?. Ich sags dem Burschen. Er ist ratlos, fragt auch seinen älteren Kollegen: sag mal wieviel dürfen DIE davon einführen. Kontrollieren aber keine Ahnung was und wie. Ich merke wie ich sauer werde. Gjermani, ruft der Fahrer. Joh, ich komme. Mach mal deinen Koffer auf. Inzwischen sind alle Gepäckstücke auf dem Bügersteig verteilt. Ich ziehe das Schlüsselchen und will meinen Koffer öffnen. Was machen Sie da? schnauzt mich der Pfosten mit Glatzenschur an. Unbeschreiblich viril. Der Fahrer…. Der Fahrer hat garnichts zu sagen. So in dem Stil. Ich weiss grad nicht, wessen Auftreten ich widerlicher finden, das der jungen Frauen oder der Typen. Die sind jeder auf ihre Weise unerträglich herablassend und unfreundlich. Vor unserem hält ein weiterer Bus. Kurzes Innehalten der Zöllner. Einige Minuten später abermals ein Bus, diesmal hinter unserem.
Die Spackeneinheit lässt alles stehen und liegen und wie von Taranteln gestochen umstellen sie den eben angekommenen Bus mit den gleichen Kommandos im harschen Befehlston. Der Wahnsinn hat frei heute Abend am Karlsruher Bahnhof. Unser Gepäck liegt vor dem Bus. Offene Koffer und Taschen. Zum Glück regnet es nicht. Menschen stehen herum. Rauchend, ratlos, staunend. Verstehst was da los ist? Achselzucken. Einer fragt eine Zöllnerin. Die gibt kurzangebunden zurück: Iss gut, packen Sie ein, Sie können weiterfahren. Den Blicken der Passagiere entnehme ich, dass auch diejenigen, die deutsch verstehen, den ganzen Irrwitz der Situation nicht erfassen.
Um 22:40 verlassen wir unsere nächste Station in Mannheim und ich spüre eine leichte Ungeduld aufsteigen. Der Bus ist nur noch zur Hälfte besetzt. Zwei Frauen streiten. Jedenfalls sieht es für mich so aus. Ich frage jemanden, was da los ist. Er spricht zwar deutsch, sagt aber, er könne es mir nicht erklären. Ich frage einen anderen, der richtig gut deutsch spricht. Der kann es mir merkwürdigerweise auch nicht sagen, obwohl er lacht über das Gezanke der Frauen. Wenn man gelernt hat vorsichtig zu sein, ist es besser nichts zu wissen. Besonders dann, wenn man von einem gefragt wird, der alles aufschreibt und fotografiert.
Ich habe schlagartig Hunger und Durst. Handkäs´ und Äppler. Bembelstadt. Es ist 23:45 Uhr. Wir haben den Bahnhof in Frankfurt erreicht. Als meine Koffer ausgeladen werden hält ein Taxi neben dem Bus. Ich gebe dem Kutscher ein Zeichen. Ich bin müde und habe keinen Nerv mehr mein ganzes Zeug in den Zug zu schleppen. Die Fahrt nach downtown Lummerland dauert nur zwanzig Minuten, kostet dafür aber die Hälfte vom Busticket. Um 0:08 Uhr bin ich angekommen.

X. Am Ende aller Reisen weiss man, dass die Erde rund ist – Epilog.
Irgendwann im nächsten Morgengrauen werden die letzten Reisenden den Bus verlassen. Inzwischen fahren sie weiter. Dortmund, Hamm, Osnabrück. Endstation Hamburg. Die Crew hat dann einen Ruhetag. Am kommenden Dienstag geht die Reise wieder zurück. Deutsche Städte anfahren, Passagiere aufnehmen und wieder nach Südosteuropa bis in den Kosovo.
Ich bin froh, die Reise mit dem Bus gemacht zu haben. Ich habe Menschen getroffen und gesprochen, denen ich sonst wahrscheinlich nie begegnet wäre. Ich habe andere Facetten gesehen von Vorgängen, die mir so nicht bekannt waren.
Natürlich gilt der Einwand der Vernunft: warum sich solchen Strapazen ausetzen wenn man es auch einfacher haben kann. Dem kann ich nicht widersprechen. Mein Einwand ist jedoch, dass genau diese Argumentation die Welt und uns alle in das Dilemma gebracht hat, in dem wir uns heute befinden. Immer einfacher, immer besser, immer billiger immer bequemer.
Ganze Industrien infizieren uns mit derlei Gedankendreck und wir folgen wie die Schafherde und hinterlassen unseren Konsumdreck: Unsere Individualität und unsere Freiheit bleibt mit auf der Strecke. Indem wir bei solchen Prozessen unbemerkt unsere Selbstachtung verlieren, verlieren auch zunehmend die Achtung vor unseren Mitmenschen. Unsere Erfahrungen sind zu Instanderlebnissen verkommen, die beliebig austauschbar geworden sind. Die Kontakte zu Einheimischen, die heutige Touristen angeblich suchen werden von den meisten dann schleunigst vermieden, wo sie sich dann tatsächlich ergeben könnten; auf dieser Busreise waren mir Kontakte möglich. Wichtig ist dabei nicht die Intensität und Dauer dieser Kontakte oder die Tiefe der Gespräche; wichtig ist das Interesse an den Menschen, denen man begegnen kann.
Ich danke allen Besuchern, Lesern und Guggern für die Zeit und Aufmerksamkeit und hoffe, sie hatten eine unterhaltsame Reise.

(Bei diesen und alle folgenden Fotos geht die dokumentarische vor der künstlerischen Qualität. Wie immer gilt: wer ein Foto anklickt guggt gross).