Bloss mal schnell Brot holen, ohne LKW

Ein Griff in die Schublade der Verschollen und Vergessenen. Links hinten lagern die zudem Unbekannten: The Raydream Designers – Homerun (1991)…

Ein dumpfes Knurpseln lässt mich aufhorchen. Keine auffälligen Bewegungen in meinem Umkreis. Seit morgens verpacke ich etliche Sachen und erledige den Schriftverkehr dazu. Die Weihnachts- und überhaupt Geschenkeliste ist jetzt auch abgearbeitet. Einige Begünstigte kann ich streichen, die wollen lieber nichts. Das ist praktisch, denn meine Liste grösser als der Geschenkevorrat. So gehts, wenn man mehr geben will als man hat.
Es knurspelt erneut. Zwischendurch beantworte ich Mails. Unglaublich, was die Leute wissen wollen, wenn man am Verkaufen ist. Man will einen Schrank verkaufen und wird gefragt, ob die Stehlampe eine Birne hat oder eine Leuchtröhre. Was haben die Leute in der Birne, frage ich mich. Irgendwas zwackt am Magen.
Es ist Nachmittag inzwischen. Wieder dieses unmelodische Kurpseln. Endlich bemerke ich, dass die Geräusche von meinem Magen kommen, ich habe das Mittagessen vergessen. Ich habe Hunger. Schnell mal ein Brot beim Bäcker holen. Danach noch die restlichen Mails erledigen und gegen Abend im Blog ein weiteres wichtiges Buch vorstellen.
Draussen zurükgehende Temperaturen und unangenehmer Nieselregen. Aber die Tage werden schon wieder länger und werden am Ende auch in diesem Jahr wieder den Winter vertreiben.
Beim Betreten des Ladens beschlagen meine Brillengläser sofort. Ich konnte gerade noch mein Lieblingsbrot erkennen und bestellen. Am kleinen Tischchen erkenne ich die Stimmen der üblichen Verdächtigen. Meine letzten Gewährsleute in Sachen Lummerländer Lokalgeschichte. Die wissen alles, ich viel zu wenig und so sind sie meine lebenden Ortslexika. So viele sind einfach weggestorben. Ich muss mich also ranhalten, die sind älter als ich. Aber heute leider nicht, ich habe noch zu tun.
„Ei guude. Siehste misch iwwerhaupt?“
„Ei guude, wie?“
„Muss ja. Unn selwer? Jetzt butz der doch emol die Brill, merr sieht disch joh garnet.“
Breitestes Platt, in das die offensichtlich neue Verkäuferin sogleich einstimmt.
„Saache emol, misch kennde aach nedd mehr, gell?“ Die Stimme rollt mich aus den Tiefen vergangener Jahrzehnte an. Jetzt kann nur Zeitgewinn die Rettung bringen. Einer Frau zu sagen, man kenne sie nicht, ruft meist mittlere Verbaleruptionen hervor. Zumindest hier in Lummerland, hier auf jeden Fall. Also blitzschnell die Jahrzehnterolle aufhalten, draufspringen aufs Assoziationsbrett und ab zurück ins Erinnerungslabyrinth. Zehn, zwanzig, dreissig Jahre zurück.
„ich muss mir grade mal meine Brille putzen.“ Einen zusätzlichen Zeitgewinn rausschinden. Die runde Kopfform wird geblieben sein, jetzt bloss nicht den Blick wandern lassen. Die Stimme. Die Stimme und der Kopf. (Ppfff).
„Klar, du bist die E***, E*** M***.“
„Des gibts doch net, der kennt misch noch. Merr hawwe uns doch…“ Schallendes Gelächter angereichert mit landläufig bembelländischen Sprüchen. Ich bin gerettet, der Brillendurchlick ist auch wieder hergestellt.

Die beiden Kaffeetrinker kommen nicht weiter mit einer offenen Frage. Sie schauen in Richtung Theke. Dorthin, wo ich gerade stehe und mein Brot bezahle.
„Ich muss weiter. Guude.“
„Guude. Ach nee, wart´grad mal, du weisst des doch bestimmt…“
„Aber flott, ich hab´ noch zu tun.“ Es gibt Fallen, die sind so offensichtlich, dass ich trotz zusätzlicher Sehprothese noch immer reintappe. Als ich es nach über zwei Stunden schaffe, den Laden zu verlassen, ist nicht nur die ursprüngliche Frage beantwortet. Ich muss jede Gelegenheit nutzen, die beiden sind deutlich älter und ausserdem wissen die unglaublich Details. Mein sprechendes Heimatmuseum.
Leute sind gekommen und gegangen. Manche haben uns nicht beachtet, andere wegen des lauten Plattgebabbels nur verständnislos den Kopf geschüttelt. Das sind halt nur Zugereiste. Die arbeiten in einer der Städte im Umkreis und schlafen hier lediglich. Was interessiert solche Leute, wie damals aus der alten Schmiede unsere Kneipe geworden ist. Oder wie der H*** meinem Onkel mit seinem LKW über den Fuss gefahren ist. Der Onkel war über siebzig und der Fuss musste amputiert werden. Dass er leidenschaftlicher Tänzer gewesen ist, hat ihn angespornt und nach zwei Jahren hat er wieder einen flotten Walzer aufs Parkett gelegt mit seinem Holzfuss. Das ist bekannt, aber wir gemeinsamerinnern uns wieder an das Fabrikat von H***s LKW. Soll einer sagen, das seien Nebensächlichkeiten.

Ich hatte vor, den frühen Abend zu nutzen für einen neuen Beitrag. Eine Buchempfehlung zum Thema Europa. Jetzt ist es schon spät. Ein dünnes Buch, sozusagen das Dritte, das hervorragend passt zu den beiden anderen dünnen Schwergewichten von Grassegger und Kousidis. Schauen Sie die Tage mal rein, es wird um ein sanftes Monster gehen.

                                                            (Ebenfalls vergessen, unbekannt und verstorben – anklicken und gross gugge geht trotzdem)