Mit der Zeit

Zeit, sich wieder einmal durch das Werk dieser Kapelle zu hören: The Smiths – Complete (2011)…

Ich erinnere mich an Zeiten, da war ich innerhalb einer knappen Stunde bereit zu längeren Reisen. Dass man heute zehn Ladegeräte im Gepäck haben muss, ist eine schwache Ausflucht dafür, dass ich mittlerweile schier endlos brauche, um das Ärmelhaus mit einem gepackten Koffer zu verlassen. Seit einem Tag schon steht der Koffer geöffnet und wartet. Einiges ist darin abgelegt. Jetzt muss ich mich sputen, in einigen Stunden soll der Flieger die Sonne grüssen.

Im strömenden Regen zum Flughafen Bembelstadt. Ich bin eine Stunde zu früh. Auch das ist neu. Die Schalter zur Registrierung sind noch geschlossen. Das Wetter auf dem Schwarzen Berg hat sich nach der neuesten Prognose verschlechtert. Also wie hier. Und ich wollte mich auf meiner neuen Kamera einfotografieren.
In Frankfurt sind Verspätungen beim Abflug relativ selten, da die Luftfahrtgesellschaften hohe Gebühren dafür zahlen müssen, wenn sie die eng aufeinander abgestimmten Flugpläne durcheinanderbringen.
Alles läuft reibungslos. Auf der Busfahrt zum Flieger treffe ich einen Passagier, den ich kenne. Kurzer Schwatz, woher wohin. Der Flieger steht. Zehn Minuten über der Zeit. Zwanzig Minuten. Das ist sehr ungewöhnlich. Erste Passagiere fragen nach den Gründen. Nach dreissig Minuten fahren Polizeiautos vor. Sie bringen Leute, die abgeschoben worden sind und nun zurückgeflogen werden.

Über den Alpen liegt eine dichte Wolkendecke. Nichts zu sehen. Auf den Sitzen vor mir sind zwei junge Frauen ins Gespräch gekommen. Sie unterhalten sich sehr angeregt über einen Mann, den ich vor einigen Jahren hier kennengelernt habe. Die Welt scheint manchmal nicht grösser als die Passagierkabine eines Flugzeuges.

Über dem adriatischen Meer und entlang der kroatischen Küste scheint die Sonne. Und so auch bei der Landung. Vor dem Flughafengebäude stehen die in vielen Ländern üblichen Taxifahrer. Mir ist diese „Mr.! – Taxi?!“ Anmache von jeher unangenehm. Ich fühle mich bedrängt. Da sehe ich – – ach, ich habe seinen Namen schon wieder vergessen. Ich kann mir die slawischen Vornamen nicht merken. Er hat jemanden abgeholt. Ich gehe ihm nach. Pfeife zwei Mal. Aber meine Pfiffe…
Hinter mir „Mr.! – Taxi?!“ Ðenan ist inzwischen auf dem Parkplatz verschwunden. Wiedersehen und freie Fahrt verpasst. Da steht einer der inoffiziellen Taxifahrer links von mir. Die bedienen ihre Fahrgäste für den halben Preis. Ich spreche ihn an.

In der Stadt hat sich fast nichts verändert. Lediglich einige Ladenlokale haben neue Besitzer und bieten andere Konsumprodukte an. Die Frauen huldigen noch immer dem russischen Schönheitsideal. Ich wüsste nur zu gerne, warum nur dies hier auf dem Schwarzen Berg so vorkommt. In den übrigen südosteuropäischen Ländern ist das ganz anders.

Abends treffe ich Freunde. Im Hard Rock Café. Normalerweise betrete ich diese Läden nicht. Das allererste und originale Hard Rock Café gab es in Frankfurt. Durch Geschäfte der besonderen Art wurde daraus eine Kette. Und der Erfinder wurde seine Idee los. Vor einigen Jahren lebte er noch auf Mallorca in bescheidenen Verhältnissen.
Vielleicht ist das dein Lokalpatriotismus, dass du diese Cafés nicht magst. Wir sitzen unter einer x-beliebigen Jeansjacke hinter Glas. Nichts besonderes ist daran zu sehen. Darunter ein Schild. „Sheryl Crow. This denim jacket was signed by singer/songwriter Sheryl Crow.“ Deshalb mag ich diese Läden nicht.
Die lokale Liveband spielt bluesrockige Standards. Wenigstens das. Draussen hat es aufgehört zu regnen.

                                                              (Fotos OoC. Anklicken öffnet die Galerie)