Tage im März II

Zum anheizen: Kings of Leon – Only by Night (2008) und anschliessend ein heisser Tipp des Herrn Pappenheimer: Otis Taylor – Hey Joe Opus Red Meat (2015). Ganz feiner Blues ist das…

VI. Da wir bloss zu dritt waren, das Ehepaar und ich, machten wir uns nach dem Diner bekannt und stiessen mit einem gediegenen Port auf den Abend an. Wir setzen uns in die mit vielen Knöpfen gesteppten, schweren ledernen Fauteils. Small Talk war noch nie meine Stärke und ich gedachte, mich nach einem oder höchsten zwei weiteren Port zur Ruhe zu begeben. Aber es lag etwas in der Luft. Wir umkreisten uns mit Worten und ich hatte den Eindruck, die Grenze zwischen uns wollte überwunden werden.
Der Auslöser war jene Frau, die den beiden Herrschaften sogar persönlich bekannt war. Ich kannte ihre Geschichte aus einer Zeitschrift, die ich normalerweise nicht gekauft hätte; allein wegen des Berichtes über ihren kühnen Ritt erwarb ich alle sechs aufeinander folgenden Ausgaben.
Diese bereits ältere Dame fasste nach dem Tod ihres Gatten in ihrer Trauer den Entschluss zu einer Wallfahrt. Besser gesagt zu einem Wallritt. Zu diesem Behuf liess sie ihren Braunen satteln und begab sich auf den Jakobsweg. Ihr Knecht fuhr morgens im Landrover die Tagesetappe voraus und organisierte alles zum Wohlbefinden von Mylady. Abends erwartete er sie bei der reservierten Unterkunft.
Die erste Station der Lady, die aus Petersborough stammte, war die Kathedrale von Ely. Danach Canterbury. Der Knecht hatte in Dover bereits für die sichere Kanalüberführung des Pferdes Sorge getragen. Rouen, Chartres, Limoges und so weiter. Ich lese heute, wo ich dies niederschreibe, auf einer Internetseite, dass im Jahr unserer Begegnung damals im Black Lion über 154000 Pilger Richtung Santiago de Compostela unterwegs gewesen sind. Im vergangenen Jahr waren es bereits 237812 Wallgeher. Geritten werden die wenigsten sein, noch weniger werden unterwegs ihren Mantel geteilt haben.
Einerseits bewunderten wir noch im nachhinein die Energie der alten Dame, die wohlbehalten ihr Ziel erreichte, andererseits amüsierten wir uns über die Exklusivität der Idee. Nicht alles, was der Kontinentaleuropäer für exzentrisch hält, wird auch in England dafür gehalten. Und ich hielt manches vom dem, was ich an diesem Abend hörte, für ausgesprochen exzentrisch.

VII. Unsere Gastgeberin servierte die zweite Flasche Port. Dabei brachte sie ihre Untröstlichkeit darüber zum Ausdruck, dass sie aufgrund ihres lange währenden Tagewerkes nun ihrer Müdigkeit nachgeben und sich zurückziehen müsse. Aber, und damit wandte sie sich zu mir, John wisse zu bedienen, ich müsse also keineswegs einen Mangel befürchten. Nicht wahr John? Der nickte nur und fragte eher murmelnd etwas mir Unverständliches. Das Wort Gin mochte vorgekommen sein. Inzwischen hatte der Port auch die Wangen Margrets mit einer frischen Röte verzaubert.
So sassen wir um den Kamin, plauderten, tranken, lachten viel und „nicht einmal Coleridge hätte im Opiumschlummer eine zauberhaftere Szene sich ausmalen können.“ John zündete sich eine Zigarre an, ich stopfte mir eine Pfeife und als er meine alte Pfeife sah, bat er, einen Blick darauf werfen zu dürfen. Er begutachtete sie fachmännisch und gab sie mir zurück mit einem Blick, der mich vermuten liess, mich nun ausgewiesen zu haben für weitere Gespräche. Gegen Mitternacht, die zweite Flasche Port ging zur Neige, meldete mein Fernsprechknecht einen Anrufer. Ich entschuldigte mich kurz.
Als ich wieder Platz nehmen wollte, standen Margret und John mit erhobenen Gläsern am Tisch und brachten einen Toast auf mein neues Lebensjahr aus. Sie hatten einige deutsche Worte meines Gesprächs verstanden. Ich war gerührt und wir stiessen an. John bat Margret kurz danach, doch bitte in die Küche zu gehen, my Dear, um einige Häppchen zu bereiten zur Kräftigung für die Fortsetzung unserer Konversation. Sie zierte sich, bat im Gegenzug ihren John, my Dear… der sich damit entschuldigte, im Keller den Gin für die Nacht auswählen zu wollen. I am afraid my dear, but.
Ihr Manor House lag keine zwanzig Meilen von hier entfernt. Zur Erledigung ihrer Geschäfte in London legten sie alle Termine auf Montag. Ihrer Tradition (since my parents continued the same tradition from my grand-parents) entsprechend übernachteten sie jeden Sonntag im Black Lion. Und bei der Rückfahrt von London nach Hause ebenfalls.
Der Gin war eine Labsal. So zart, dass man ihn kaum spürte und sich auf dem Wacholdergrund feinste Aromen ausbreiten konnten. Irgendwann kamen wir auf Somerleyton zu sprechen. Als die Kanne Gin geleert war, verabschiedeten wir uns und versicherten uns dabei, schon lange keine solch angenehme Nacht mehr verbracht zu haben.

VIII. An das Frühstück am nächsten Morgen ist mir kein Bild erinnerlich. Wie der Tisch eingedeckt war, was serviert worden ist. Draussen vor den Fenstern aber leuchtete und funkelte alles In der Frühlingssonne. Ich erinnerte mich an Somerleyton. Sebald schrieb darüber in seinem Buch „Die Ringe des Saturn. Eine englische Wallfahrt.“  Alle gekennzeichneten Zitate, auch des gestrigen Posts, stammen aus diesem Buch.
„“Lord Sydney Godolphin Osborne, der sein Erbe nicht antreten wollte, veräußerte die gesamte Liegenschaft an einen Sir Morton Peto. Peto, der aus niedrigsten Verhältnissen stammte und sich vom Handlanger und Maurergehilfen hatte emporarbeiten müssen, war, als er Somerleyton erwarb, gerade dreissig, zählte jedoch bereits zu den bedeutendsten Unternehmern und Spekulanten seiner Zeit.“ Mit seinem in kürzester Zeit erworbenen Vermögen wollte er sich selbst krönen „durch die Errichtung einer an Komfort und Extravaganz alles bisher Dagewesene in den Schatten stellenden Residenz auf dam Land.“ Ich erinnerte mich an Somerleyton und beschloss, nicht wieder zu John Constable nach Flatford Mill zu fahren, sondern ein wenig auf W.G. Sebalds Spuren zu wandeln. Leider hatte ich das Buch nicht dabei. So fuhr ich aufs Geratewohl von Suffolk nach Norfolk und an den deutschen Ozean, wie die englischen Küstenbewohner das Meer statt der Nordsee nannten.

IX. Auf der Fahrt versuchte ich mich an Sebalds Wanderroute zu erinnern und brachte bald alle Orte durcheinander. Somerleyton habe ich von meiner Route gestrichen für dieses Mal. Die zeitgenössischen Berichte in den Zeitungen und Magazinen waren überschwänglich. Der besondere Ruhm von Somerleyton „bestand anscheinend darin, dass sich die Übergänge zwischen Interieur und der Aussenwelt so gut wie unmerklich vollzogen.“ Wintergärten, im Boden versenkbare Fenster, Kunsthandwerk und unglaubliche Gartenkünste schufen Eindrücke, die sprachlos gemacht haben müssen.
„Am wunderbarsten, hiess es in einer der Beschreibungen, sei Somerleyton in einer Sommernacht, wenn die unvergleichlichen, von gusseisernen Säulen und Verstrebungen getragenen, in ihrer filigranen Erscheinungsform schwerelos wirkenden Glashäuser von innen heraus strahlten und funkelten.“ Illuminiert wurde das Gebäude von unzähligen Argand-Brennern. Das können wir Heutigen und nicht mehr vorstellen, diesen Lichtdom in der absoluten Dunkelheit der ganzen Umgebung. Eine Gasexplosion im 1913er Jahr machte all der Pracht ein Ende. „Eine Schrecksekunde, denke ich oft, und ein ganzes Zeitalter ist vorbei.“

X. Seit ein paar Jahren kann man Somerleyton gegen eine Gebühr besichtigen. Damals erschien es mir reizvoller, einige Meilen weiter und an die Küste zu fahren, um den Sailor´s Reading Room in Southwold zu sehen. Davon demnächst auf diesem Blog.
(Foto anklicken und gross gugge)

Dunhill Pfeifen aus den 1950er Jahren

Southwold Sailor´s Reading Room